Прекрасный поэт и прозаик.
Но людям он мало знаком,
Своей он судьбы не хозяин,
Желанья его под замком.
Он правду в стихах своих пишет,
Сквозь камни он лучик несёт.
С трудом его лёгкие дышат,
Нет сил - но он всё же идёт.
Мостовая. Сырая и серая.
Он шагает по ней не спеша.
И лицо его иссиня бледное,
И в кармане нет ни гроша.
Ветер тучи сгущает. Сильнее
Душа у поэта болит.
«Наверное, людям виднее» -
С жалостью он говорит.
И в комнате тёмной и малой
Берётся он вновь за перо.
На бумаге жёлтой и старой
Выводит честное словцо.
Спустя семь минут отложил
В сторонку свои письмена.
До славы своей не дожил,
Увы, голова сложенА.
Поэт
© Copyright: Ольга Халипина, 2016
Свидетельство о публикации №116021910765
Свидетельство о публикации №116021910765
Рецензии