Ты умерла...

Не вскачешь от боли,
Не крикнешь не взвоешь.
Выйдешь на кухню,
И чай свой прольешь.

Махнешь стопку виски,
Отдашь коту вискис.
Сядешь на холодное окно...

Как буд-то ждешь, что тебе кто-то скажет "Вольно".
Пальцы трясутся от боли,
Легкие все рвутся на волю.
Мысли играют в бейсбол с твоей головой.

Гости пришли на постой:
Депрессия курит в сторонке,
Человечность же матом ругается громко...

"Вот тебе пинок под зад!"
Ты тут же бросишь сигарету в снег,
И, обернувшись ты назад,
Красивую себя увидишь.
Моргнув глазами не поняв что происходит,

Ты будешь ждать, что тебе кто-то скажет "Вольно".
Пальцы трясутся от боли,
Легкие рвутся на волю.
Мысли как-будто в бейсболе,
Играют с твоей головою.

Сойдешь с ума и скатишься на ветку,
Уйдешь в моря и вынырнешь ты в клетку.
Закроешь кран на кислороде,
Откроешь банку углерода,
Не будешь ждать, что тебе кто-то скажет "Вольно"
Ведь пальцы не трясутся,
И легкие не рвутся,
А мыслей уже нет давно...