Поэт

                Поэт один, любимец нежных муз,
               В своих творениях затмив подчас Орфея,
                Ни времени, ни силы не жалея,
                Слагал стихи от сердца. Но конфуз
                Был в том, что это - Пиррова победа.
                И часто, оставаясь без обеда,
                Он рассуждал при пламени свечей:
                Что ото всех волнительных речей
                В дому своём не жаловал достатка.
                Вкруг нищета бал правила негладко,
                Хлебец деля последний пополам;
                И паутины по углам
                Одни и видели следы его упадка,
                Да кот приблудный прочь бежать решал.
                "Но как же так? - он друга вопрошал,
                Зашедшего к нему под вечер к чаю, -
                Чем лучше я творю, тем, замечаю:
                Дела мои всё более плохи.
                А, может быть, избыть в себе стихи
                И в пастухи?..
                Иль ремеслом сапожным подзаняться?..
             Податься ль в скупщики?.. А что?.. Тому с утра
                В кошели насыпается добра
                Достаточно, чтоб с бедностью не знаться!..
                А если в торгаши?.. Чего бояться?
                Глядишь, за хвост удачу бы достал". -
                "Я многого б советовать не стал, -
                Заметил друг, - тем более так сходу.
                Читатель кто?" - "Да им же и писал,
                Как говорили издавна, - народу!" -
                "А не начать ли одой славить власть?
                Тут главное, поверь, в струю попасть, -
                И скинешь с плеч напряг любого худа". -
                "Но я ж певец народный. Не Иуда,
                Какой-нибудь там!" - Лирик произнёс.
              "А ты возьмись!.." - "Ну что же, не вопрос!" -
              С тем впредь верхам внимать Рифмач пустился.
                Нужду избыл, дородством залоснился,
                Хвалебным спичем встречи открывал.
                Простецкий люд его позабывал
                И чтил в душе смятенной разве ж Бога.
                А сам Писака счастьем ли пылал?
                О том, увы, в сей басне нет ни слога.
                ------   
                У выгоды, конечно, свой расчёт,
                Но жизнь всегда всему подводит счёт.
                ...