Постелите за круглой печкой.
Головой на восток лягу,
А луна молодой овечкой
Ляжет ко мне на бумагу.
Только весь исписался грифель,
Годовые гнетут кольца,
Да еще гармонь дяди Гриши
Саданет по душе сольцей,
И заноет в грудине рана,
Потому что я всех помню…
Вот играет гармошка. Странно:
Дядя Гриша давно помер.
Не усну, оттого что жарко.
Знаю, будет ладонь березы
По окну до рассвета шаркать,
Утирать со стекла слезы.
А наутро в трудах с народом
Все пройдет-заживет, кроме
Одного: зря я дом свой продал!
Не жилось мне в родном доме.
В родном доме
© Copyright: Владимир Львов 4, 2016
Свидетельство о публикации №116021807123
Свидетельство о публикации №116021807123
Рецензии