Я ходил зимою после службы
в твой полуподвальный уголок.
Был в плену наивной верной дружбы,
твой очаг любил и огонек.
В печке треск не высохших поленьев,
мы “Алжирское“ вино с тобою пьем.
Дочь твоя мне лезет на колени,
песня и дымок под потолком.
Но поймет кто в жизни женщин этих!?
Понял лишь, пойдя с тобой на бал.
Я себя единственным на свете
для тебя в тот вечер посчитал.
Но ошибся. Возле палисада
ты мою бутылку забрала.
Мне, мол, хватит – это нам назавтра –
и, простившись, спать домой пошла.
А назавтра вечером при встрече
не было бутылки на столе.
Слушал я твоей соседки речи:
у тебя другой был кавалер.
И мое вино они хлестали,
и, выходит, я соперника поил.
Жаль, мои глаза их не видали –
чем-то бы покрепче угостил.
А теперь прощай, моя забава,
отгорел на сердце твой очаг.
Вновь не завлечешь меня лукаво,
я тебе не друг, но и не враг.
- - -
Очаг
© Copyright: Петр Затолочный, 2016
Свидетельство о публикации №116021805747
Свидетельство о публикации №116021805747
Рецензии