Еще один стих про Достоевского

Средь жженых засухой степей,
И на полях высокогорных
Растет трепещущий репей
Меж жухлых трав и впадин черных,
И ветры сумрачных высот
Его обитель овивают.
Он вихря теплого не ждет,
Его поля зимы алкают.
Так он, писатель мутных дней,
Писатель жизни беспросветной,
Отрекся от среды своей во благо
Бедности бессветной.
Страданий бремя он явил,
Не знавшему страданий свету.
На дальний путь благословил
Пророческую повесть эту.
Безбедной жизни не влекла
Его манящая химера.
Безмерно-тягостна была
Ему карьера  инженера.
И он избрал другой удел.
Суровой истины носитель,
Он так безвыходность воспел,
Как не умел другой сказитель.
Он путь спасенья указал
Заблудшим в мраке мирозданья
И словом огненным пронзал
Глубины сонного сознанья,
И как репья невзрачный цвет,
Неприхотливый и ключий,
Так слог его, прямой и жгучий,
Впитал всю горечь прошлых лет.
Сквозь протяженные года
Гремит призыв строки нетленной
И над безбрежною вселенной
Ей суждено звучать всегда.