Carpe diem

Потому что искусство поэзии требует жертв, а не слов,
И никак не выходит согласия с Бродским.
Пламенеет голодный костер, столкновение лбов
Не угасит его, напоит дымом едким.
Пепелище, мое пепелище! И грезы о нем.
Успокой, утиши, разгони этот проклятый смрад.
Каждый может дополна налиться вином,
Но не каждый найдет в себе силы уйти без наград.

А искусство поэзии требует крови и жжет.
Шерстяным одеялом ложится на вскрытый живот.
Появляется скользкой, порхающей тенью
(На меня, безусловно, влияет Есенин),
И ласкающей жесткой рукой заставляет хвататься за ручку.

Отражая моменты, черпая слова от огня, я смиряюсь.
Девяносто процентов ментальных покровов обожжено.
Без того, - вероятно, я повторяюсь? -
Не родится ни строчки, так здесь заведено.

Не забыть. Ни обнять, ни ударить, поддаться.
По-ахматовски долго стоять на ветру.
И хотя бы себе, ухмыляясь, сознаться:
Сумасшествием стала та тяга к костру.