Рожайте сыновей

Рожайте сыновей. Нужны солдаты. (c)
(У. Шекспир "Король Лир")

Рожайте сыновей – нужны солдаты!
Куда деваться, всё ещё нужны…
Чтоб олигархи, нежные инфанты
Спокойно б жизни прожигать могли
За спинами людей иных сортов:
Без лиц, сословий, званий и чинов.
Одетых в камуфляж, броню и хаки,
Безропотных, послушных, как собаки.

Шекспир назвал однажды мир «театром» –
Толково расписали роли всем.
От пирога достался кус солдатам:
Финальная массовка – их удел.
Живой игрушкой стать – почётный долг.
Ах, рекруты! Вы наш бесценный фонд!
Легко украсит пьесу без сомненья
Пожар, стрельба, резня и истребленье.

На фишки те, что из костей и мяса
Всё выше-выше спрос день ото дня.
И благодарен будет трон ужасно
Рожающим солдат для короля.
Он уповает не на двор – народ.
Войска – благополучия оплот.
Они и голой грудью без протеста
Прикроют честь нагого королевства.

Их глотки на параде многократно
Усилят тихий царский говорок.
А в схватке пятерню его подавно
Заменят тыщи кулаков и ног.
С участьем крупных воинских частей
Любой вопрос решается скорей.
И в гандикапе этом у тех фора,
За кем побольше выступит народа.

Число голов – вот аргумент весомый
В грызне властей за мелочный резон.
Так впрок рожайте воинов, матроны!
А нет? Так за бездетность вам – позор!
Вы подрываете своей ленцой
Стабильный государственный устрой.
И даже бог велел вам размножаться.
Рожайте сыновей! Чего ломаться?

Кружат стервятники вокруг престола.
Везде враги! Чужой кусок манит.
Притягивает царская корона
Дамоклов меч, как железняк магнит.
Быть может, там, за тридевять земель,
Есть войско и поболе, и сильней.
И точат зуб завистливые хваты…
Рожайте ж сыновей – нужны солдаты!

«Нам гибнуть не с руки на поле брани
За личный шкурный интерес господ.
Не след нам им платить кровавой дани!» –
Заропщет вдруг какой-нибудь урод.
Ну что с умалишенного возьмёшь?
Долой язык – пускай не сеет ложь!
Желания верхов неотделимы
От блага государственной машины.

А то, что потрясать оружьем сами
Король и свита будто б не хотят?
Поймите, глупые: носящим саны
Законы руки пачкать не велят.
Они же воплощения светил:
Сойдут с орбиты – мрак бы вас накрыл.
Но нет! Уж так их о стране заботы
Доводят до хронической икоты.

Дворяне нынче, что твои мимозы:
Куда им в грязь иль в воду и огонь!
Пугают их, гремя над ними грозы.
И вы их защитить должны собой.
Они – цветы. А вы для них навоз.
Вы удобренье ало-белых роз.
Вы тот субстрат, где прорастут, блистая,
Соль всей земли, а с ней кровь голубая.

Так не жалейте жизни понапрасну
И землю удобряйте поскорей.
Ложитесь в пух и прах под пяты власти,
Но прежде: нарожайте сыновей!
Чтоб жернова у мельницы Времён
Крутились дальше – вечно, день за днём,
Перетирая славу боевую
Жертв войн для власти в пудру золотую.