Наши руки порОшит этот безумно белый,
Прилетевший откуда то с очень далёких льдин.
Помнишь, как мы его в своих пальцах согреть хотели,
Потому что по сути холод всегда пробыл с ним?
Твой привычный цвет уж не цвет, а его изнанка.
Мой привычный край далеко от травы и рос.
Променять все тепло на лёд мне отнюдь не жалко,
Чтобы тот огонь в твоем сердце уже не замёрз.
Разожжем костры и, теплу воспевая песни,
Будем холодом пламя неловко и глупо паять.
Ведь надежда жива в твоём слишком израненном сердце -
Значит сможешь ты , мальчик, все страхи свои обуздать.
1ф2016
Этот безумно белый
© Copyright: Аполлинария Кириллова, 2016
Свидетельство о публикации №116021707525
Свидетельство о публикации №116021707525
Рецензии