что обо мне?

а если обо мне, тут все так же, как и прежде. стираю леса и ссушаю реки методом трещин. в мире, где что ни сон, то вещий, я не вещь, но, скорее, лишь мысль о вещи.
ныряю в грунт, окунаюсь в блиндажи и молюсь о том, чтоб лишь бы до весны дожить с моим-то сердцем, потерянным во ржи, уроненным в пропасть, в пустоту полей.
никто не льет здесь на меня елей.
никому нет дела до немого крика, расцветающего на губах, и до эха вокруг, поющего мне колыбельной
крах
крах
крах

от себя самого мне не убежать, пусть я и сильный зверь. Алиса, скажи, как найти мне правильную дверь, как перестать верить в это смятое "верь", как научиться рубить и кромсать?
дорогая Алиса, твой Шляпник окончательно сошел с ума, читает Хаксли, Диккенса и Дюма, все ищет что-то под названием "сома", скажи, за что ты его бросила одного? на краю бесконечного стола чай не бесконечен, и время летит, и приходит вечер, садится рядом и долго держит речи

и у Шляпника дрожат его чертовы плечи

Шляпник висками чувствует приближающийся бой, шепчет
беги
беги
беги, я останусь, задержу, умру, этот бой не твой

Шляпник-Шляпник, да что не так с твоей головой, смерти боятся живые, а нам-то чего бояться
Шляпник шепчет
прячься

ах, Алиса, лучше бы ты умела слушать, лучше бы не лезла туда, куда не просят, здесь нет полей, лишь сажа и копоть, пепелище и дым, и у Шляпника появилась проседь.

что обо мне? не человек, а пластиковый стакан - сначала воды до краев, а позже в мусор. стальной скелет, мушкет, лекарство от ран - и как новенький. и все еще средь трусов, мы ведь оба в курсе - не мне из нас быть убийцей.
Ты плетешь эту историю в льне и ситце, ибо и крючок, и спица-то у тебя.
а что я?
а я хочу выкричать свое нутро.
ибо больше не помогают ни бренди, ни водка, ни куантро
и я, кончик бумаги теребя,
выхаркиваю слова эти чертовы из себя.

потому что, Алиса,
Шляпник все еще умрет за тебя.
потому что.