Проза

А нам останется лишь проза ,
Потеряные рифмы слов .
И будущее - то  миссионерки поза ,
Что б не запутаться в извилинах мозгов .

Так упрощая жизнь , мы выбор удаляем  ,
Пиняя на прошедшего просчет...
Но счастье  машет фигой пред глазами,
В очередной две тысячи какой то год


Рецензии