Прорубь

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . «Ночь, улица, фонарь, аптека,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Бессмысленный и тусклый свет.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Живи еще хоть четверть века -
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Все будет так. Исхода нет…»
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . А.А. Блок

Прорубь в образе креста, надевай её не шею.
Мне бы с чистого листа холить совесть без лишений.
Звёзды льются через край в опрокинутой вселенной,
Снег летит, идёт игра над моей улыбкой тленной.

Чёрно-белое кино, небо с дырами на снимках,
В чаше серое вино с бледной проседью в обнимку.
Зябну духом в суете, где в торгах гремят восторги.
Жить бы в светлой простоте для любви без глупых оргий.

Где-то пастырь, он же плут, обладатель тайных кодов,
Где-то путь лежит к теплу и считает счастьем годы.
Где тот пластырь и настой для лечения от смерти,
Где финал идёт в исток новых бед и круговерти.

Помню, вижу тот фонарь у аптеки стылой ночью,
Знаю, утренний звонарь ничего не напророчит.
Проживи хоть целый век, что для вечности ничтожно,
Повторить, что ты изрек обречённо невозможно.

Разве искрой в темноте промелькнуть и в бездне сгинуть.
Скажешь: «Пламя!» - мы не те, чтоб умом тебя окинуть.
Но пребудет навсегда - звёзды, ночь, фонарь, аптека.
Не исчезнет без следа боль и мука человека.

19 января, 2016