Творец

1

Он пел ей песни о прекрасном,
Читал любовные стихи,
Как было в этом много страсти,
Надежды, веры и любви.
Он окружал ее вниманьем,
Совсем не думал о себе,
И с каждым пламенным признаньем
Терял привязанность к судьбе.

Мечтал сменить эту картину,
Добавить красок в свою жизнь,
Он не показывал ту миру
Небес пронзительную мысль.
Он ощущал,
Как боль наверно,
Увы,
Терзания увы!
И на душе внезапно скверно,
Когда не слышала стихи.

Он рвал рубахи,
Бил посуду,
Он сделал в комнате бардак,
Даже разбил об стену руку,
Хотя не знал он в жизни драк.
Он алкоголем упивался,
Он убегал где сон пленит,
Он не хотел,
Но он влюблялся,
Она сидит в душе,
Сидит.

Ему друзья не нужны были,
Он отрекался от людей,
Так те смеялись
Или были
Похлеще всяких бунтарей.
Они его не понимали,
Один,
Он все еще один,
Они не знали,
Но теряли
Того создателя картин.

Он видеть стал немного глубже,
Читал он мысли свысока,
Стал видеть жизнь в небесной луже
В каплях творения творца.
Считали психом,
Убегали,
Не знали ждать что от него,
А тот достал листок бумаги,
Затем достал свое перо.

Ловит не нужно вдохновенье,
На то была его судьба,
И вновь создатое творенье
Ложилось в стопку рюкзака.
Там жизнь была,
Он ее видел,
Но те не видели его,
Этих безумных ненавидел,
В конце концов он видел дно.

Глаза его
Загадкой были,
Летал он где-то в небесах,
Вагоны медленно проплыли,
Перед поездкой снова страх.
На месте проще оставаться,
Здесь скомпонован свой уют,
Здесь невозможно потеряться,
Здесь не обманут,
Не солгут.

Итак всю жизнь
С мечтой желанной,
Он сотворил себе роман,
Считал от всех себя свободным
И повелителем был ран.
Уже привык,
Ему родные,
И смехом двигались к нему,
Они все вечностью застыли
Отдав на произвол судьбу,

   Он знал,
        Творенья не умрут.


2

Уснул однажды,
Не проснулся,
Замолкли песни о любви,
Он больше той не улыбнулся,
Не посвящал свои стихи,
Родные вовсе позабыли,
Родные бросили его,
И мысли космоса,
Что были
Остановили резко ход.

Лежал рюкзак
Искавший время,
Через десяток лет нашли,
Уже другое поколенье,
Там стало больше суеты.
Как удивились эти люди
Творенью вечному его,
И имя громкое разбудит,
Сказав наверное про все.

Дивились высшие рассказам,
Читали бедные стихи,
Они учили эти фразы
О жизни, вере и любви.
Тогда не видели поэта,
Он рядом был,
Тогда творил,
Хотел сменить судьбу портрета,
И наконец-то -
Сотворил.

Его и в ряд со всеми вместе,
Кто жизнь искусству посвящал,
Натерли памятник до блеска
Что возле площади стоял.
Цветы несли
И посвящали
Теперь ему свои стихи,
Великим в будущем признали,
К эпохе имя приплели.

И та уже,
В годах теряясь,
Внезапно вспомнила его,
Негромким голосом стесняясь
Заговорила про него.
О его жизни одинокой,
Как вдохновляла та его,
О его страсти -
Будто дикой,
Дарил он жар, а не тепло.

Как пел ей песни,
Улыбался,
Как плакал горько уходя,
Как от людей он отдалялся
Творенье вечное ища,
Как постоянны были раны,
Как он страдал в своей судьбе,
И как в глазах его мы малы,
Мы без души -
О том портрет.

Мечтал хоть чуточку исправить,
Немного краски изменить,
Но его психом стали славить,
И тяжело стало творить.
Он всех оставил,
Отделился,
Так он пропал из наших глаз,
Не зря поэт всю жизнь слезился,
Раз он сверкает на устах.

Он видел это,
Только с неба,
Писала там его душа,
Выше дождей
И выше снега
Летала счастлива она.
Но строки те не обретете,
Они написаны не вам,
Только однажды все прочтете -
Придет то время,
Будем там,

    Читая новенький роман.