Наташке

Зима подходила к концу,
Мокрым снегом сменяя вьюгу.
Слёзы катятся по лицу...
Хоронили мою подругу.

Отпускала мои грехи,
От депрессий меня спасала
Я читала свои стихи,
Только ей стихов не писала.

Так просила она, смеясь:
"В шутку, с юмором, хоть разочек,
Напиши ты и про меня
Ну хотя бы один стишочек!"

Но душа её так чиста,
Так огромна и так прекрасна,
Что никак не найти слова...
Я пыталась, но всё напрасно.

Сорок лет ты всего жила
Сорок... вроде, большая дата,
Но подростком всегда была,
Как увиделись мы когда-то...

В рюкзаке нам пивко тая,
Ты детей моих понимала.
Ты прости мне, родная моя,
Что стихов тебе не писала!

Всё я думала: "вот на даче
Подниму я красиво кружку
И про счастье и про удачу
Я поздравлю свою подружку."

Не случилось... И не случится...
Не поздравлю мою подругу,
Без неё дальше жизнь продлится -
Дом, работа... и всё по кругу.

Как же так? Всё равно не верю!
Ведь не может так быть, подруга!
Вот сейчас ты откроешь двери
И войдёшь, как всегда, без стука.

Знаю точно - меня ты видишь
Как пишу тебе на бумажке.
Я пишу стихи тебе, слышишь?
Слышишь это, моя Наташка?