Это ветер уныло стонет,
Ждет рассвет у моих дверей.
Это август уже уходит,
Оставляя осадок дней.
На столе позабытая книга
С мнимой мыслью позднее прочесть..
Это просто и невыносимо
Принимать всё таким как и есть.
Это письма с погасшим текстом,
Остывают, в столе пылятся.
Это сны с сумасшедшим сердцем
Реки вспять повернуть стремятся.
Это страх, это боль, забвенье
Раскаленных смятеньем дней..
Только в сквере обнявшейся тенью
Вместе быть суждено нам теперь.
-
22.02.2011
Это ветер
© Copyright: Станислав Куманенко, 2016
Свидетельство о публикации №116021712035
Свидетельство о публикации №116021712035
Рецензии