Радио Гатчина. Дождь на разбитых губах.
Над мостовыми болтается боль фонарей.
Новорождённые дни бьются в колоколах
и выливаются в годы закрытых дверей
Это гнилая кровь ленинградских болот
колышется в венах и не даёт уснуть,
а если усну, мне снова привидится флот
Навечно вмерзший в грязно-серую ртуть.
Радио Гатчина. Боль рождается там,
где солнце сплелось между ребер чтоб душу сберечь.
Из не отправленных мной для тебя телеграмм
Можно сложить одну прощальную речь.
Это горячий пепел твоих кораблей
в ночных электричках мне не дает вздохнуть.
От пролетающих лет, работ и рублей
мне всё сложнее видеть за мутью суть.
Радио Гатчина. Скальпель первого льда.
Брызги кленовые на бересте простыней.
Я мою в лотке, как пустую породу, года,
чтобы на дне заискрились несколько дней.
Радио Гатчина
© Copyright: Ван Амор, 2016
Свидетельство о публикации №116021711901
Свидетельство о публикации №116021711901
Рецензии