Музам

Известно, что за каждым королём
Стоит, обыкновенно, королева;
И, притворяясь, что идёт за днём,
Шалунья-ночь ведёт царей налево.

А "творчество" имеет средний род,
Все потому, что в нём слились, как в стали,
Поэт (м.р.), чей господин — народ,
И муза, (женский род) о ком писали.

Но рифмоплёты все на слух одни,
А женщины - совсем другое племя;
Вот — Monna Bice*. Пусть проходят дни,
Её портреты не тревожит время.
Меж рая врат и лимбовых дворов
О ней слагают песни неустанно;

Не то у Анны был свой Гумилёв,
Не то была у Гумилёва Анна...

И как бы слогом ни был ты велик,
Поэтика скучна, в ней мало жизни,
Пока не возникает Лиля Брик,
Покуда волшебством своим не брызнет,

Творение — работа для двоих;
И каждый результат — любовь и ссора,
Здесь нету чувств "хороших" и "плохих";

Анапестом танцует Айседора...

***

Что до меня, (без страха лишних слов)
Во всех земнонебесных проявленьях,
Она не муза, а соавтор строф,
Несущий плод любви и вдохновенья.

Я ей обязан всем, и всё отдам;
Стихи мои пусть памятником будут
Часам, неделям, месяцам, годам,
И через три столетья не забудут,

Как я молился стрелке на часах,
С открытым ртом следил за ходом мысли,
На небеса смотрел в её глазах :
Всё видел, как в них ангелы зависли.

И каждое движение - весна.
И к каждому из слов несётся рифма;
Воспетых много, а моя — одна.
Не только строк, но целой жизни — нимфа.

*Она же Беатриче.

Февраль 2016.