В убогой комнате на пыльном чердаке
При свете догорающей лампады
Поэт один перо зажав в руке
Мир украшал узорами неправды
Слова струились каплями росы
И строки серебрились ручейками
Над ними рифмы, как изящные мосты
Свисали стройными красивыми рядами
В стихах его несчастный закуток
Преображался в царские палаты
И сам он облачался между строк
В сияющие рыцарские латы
Он в строфах пылких воспевал её...
За стук в висках, за томные волнения,
За стон негромкий сердца, а еще...
За трепетное чувство вдохновения
И в выдуманном мире мой поэт
Её возвел на пьедестал богини
Одел в пурпурно-золотистый свет,
Осыпал лепестками нежных лилий
И знать не знал и думать не хотел,
Что за пределами его вселенной
Она такая же как прочие, как все...
С душою смертною и красотою тленной...
На пыльном чердаке...
© Copyright: Сергей Цыганков 2, 2016
Свидетельство о публикации №116021711214
Свидетельство о публикации №116021711214
Рецензии
Так пусть он пылко "воспевал...её":
Хоть что-то да осталось...у него...
Как все, но, ведь, не как-то...все,
Олег Николаевич Шишкин 18.12.2017 14:01 • Заявить о нарушении
Хоть что-то да осталось...у него...
Как все, но, ведь, не как-то...все,
Олег Николаевич Шишкин 18.12.2017 14:01 • Заявить о нарушении
Что остается у поэта?
Гора исписанных бумаг!
Где ночи темнота, жар лета,
Лачуги ветхой полумрак,
И образ вдохновенной музы...
Сергей Цыганков 2 18.12.2017 19:47 Заявить о нарушении
Гора исписанных бумаг!
Где ночи темнота, жар лета,
Лачуги ветхой полумрак,
И образ вдохновенной музы...
Сергей Цыганков 2 18.12.2017 19:47 Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.