Мы рисуем себя, свою жизнь, свои лица.
Штрих кривой- только ластик в руке приготовь,
И картинка иначе забьет, заискрится.
Всплеск графита - и мы нарождаемся вновь.
Постепенно рисунок - размытый, небрежный,
Серым ластиком будет истерзан до дыр,
Поворотом таким недовольны, конечно,
Мы уже на холсте печатлеем свой мир.
А потом мы ваяем себя в монументах,
Дело ль нам до того, что окамленый вид?
Дело ль нам до того, что застыли моменты?
Дело ль нам до того, что затуплен графит?
Камень - он же навеки, пусть цветом набросок.
Основателен, весок, не бьет, не искрит.
Мне все кажется, жизнь - карандашный набросок.
А она уже намертво вбита в гранит.
Просто маленькая зарисовка
© Copyright: Ульяна Ильина, 2016
Свидетельство о публикации №116021609837
Свидетельство о публикации №116021609837
Рецензии
Здорово сказано. понравилось. Приглашаю в гости на страничку.
Виктор Купрашевич 29.07.2016 14:56 • Заявить о нарушении
Виктор Купрашевич 29.07.2016 14:56 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.