Визит поэтов

Как снег на голову, поэты
Слетели с областных высот,
А осень поздняя, не лето.
Волна борта шугою трёт,
Льдом толстым палуба покрылась,
Свистит надсадно ветерок.
Какой их чёрт, скажи на милость,
В периферию приволок?

Событье – 200 просвещенью
В районе стукнуло годков!
Люд, забывший про общенье,
Поэтов выслушать готов!?

Лишь четверых аборигенов
Приезд поэтов взволновал,
Они любили, несомненно.
Стихийных бурь девятый вал,
И твёрдо верили, что слово
Имеет девственную страсть,
Весь этот мир создаст по новой,
Не даст душе мирской пропасть.

А судно судорожно било,
Не ласков Камушки простор.
Вот катер, мощно, как зубило,
Прибрежный галечник распёр.
А где поэты? Молодёжи
Стоит на палубе толпа.
Артисты? Пригодятся тоже,
Коли покажут па-де-па….
Летели сумки мимо трапа,
И даже спальных два мешка,
Улыбки светят, словно рампа,
Для трёх поэтов не лишка
Сопровождения такого?
Из трюма, как из кабака….
Приятна тёплая рука,
И человеческое слово.

- А где же транспорт? Где культура?
Мадам районная кричит.
- Мы – местная литература,
Зовём поэтов на харчи.
Друзья поэтов в школу к детям
Сопроводили в тот же миг,
Чтоб к стихоплётства чудным сетям,
Школяр замученный приник.

А город спал…. Не до аваций.
Народ стал слеп и нем, и глух.
Так вот: глава администрации
В окне своём давила мух,
Культура «горько» завывала
Под самогонку и мясцо,
Из «воронка» мента лицо
Вокруг поглядывало вяло,
Аппендикс с чем-то перепутав,
Хирург решался: быть-не-быть….
И что здесь год? И что минута?
И для чего курантам бить?

Учителя переругались,
Деля поэтов меж собой….
А дети, просто разбежались
К порнухе, телику, домой.
А кто остался, не в обиде:
Дети по своему правы,
Ну где же им ещё увидеть
Троих поэтов, и живых!

И вот среди друзей,
Что ждали поэтов целых три часа,
Поток беседы полился
Под свод народного музея.
Уж Сано выпил граммов триста
Стихи про паперть диктовал.
Стихом тяжёлым анархиста
Сражён Гребёнкин наповал.
Он в миг нашёл себе затею,
Чтобы не слышать Санин бред,
Побёг поспешно по музею
Глядеть на мамонта скелет.
А Сано лирой уж бряцает,
Поёт про травы, про закат.
И вот у Фёдора мерцает
Лирично-деревенский взгляд.
- Не дурно, Решетов промолвил,-
Местами, даже хорошо….
И Сано больше не злословил,
А так хотелося ещё!
Но телефон забренькал: Где там?...
- Опять районная мадам….
Ну что ж, душа, почти, согрета.
-  Спасибо вам!
-  Спасибо вам!