Полынь

Роксане

Как бесценный роскошный букет
Принял я от тебя этот свёрток пахучей полыни.
Ты его нарвала в тех местах, в тех местах,
Где я дни проводил – те, что помню доныне,
И теперь эти дни – лишь в стихах, лишь в стихах…

Помню резкий, волнующий, кружащий голову запах,
Я иду по степи, возвращаясь холмами домой,
Загорелый и в мускулах – точно в бронзовых латах! –
Древний воин, идущий под бледной вечерней звездой…

Моя спутница-нимфа поёт у меня за спиною.
Обгоняя меня – вдруг танцует, кружась предо мной…
И беспечная песня летит над тропинкой степною,
Славя лето, любовь, славя ветер и зной…

Я иду… улыбаюсь… внимая той песне…
Её звонким, счастливым, беспечным словам!
Тем словам, что намного, намного чудесней
Всех тех гимнов любви, что могли бы пригрезиться вам…

Поравнявшись с певуньей, я её обнимаю,
И целую я в шею, – не мешая ей петь!
А беспечная песня, с холма улетая,
Продолжает над степью всё звенеть и звенеть…

И, нагнувшись к земле, рву я пышные ветви полыни…
И вдыхаю я горький её аромат!
Тот, что помнил всегда, тот, что помню доныне!
И готов я шагнуть – даже в ад, даже в ад…