Вспоминаю один март,
Из возможных сорока трёх.
Я тебя нёс на руках,
Сам по лужам шагал босиком.
Ты держала в руках тюльпаны, Прижимая к груди любя.
И мы двигались вместе к нирване.
Улыбаясь фрикам дождя.
Нас пронзали лучики солнца, Разбегались круги по воде.
И я вёл себя так несерьёзно,
Как весёлый мальчишка-пострел.
Льнула ты, к моей шее,
Обхватив свободной рукой.
И шептала на ухо желания,
Аж в глазах становилось темно.
Мир, качался в моей охапке.
Твое лоно пьянило дух.
Разыгралось в висках шампанское.
Сочинялись стихи на ходу.
И пульсировали и стучали
Сердце, вены, артерии.
Распирало сквозь плавки и джинсы,
Возбуждённое откровение.
Твои волосы лезли в ресницы.
И мешали смотреть на лужи.
Это было так живописно.
Я хотел тебя глубже и глубже.
Я хотел тебя глубже
© Copyright: Наполовин Хахаджа, 2016
Свидетельство о публикации №116021606086
Свидетельство о публикации №116021606086
Рецензии