Не хочу играть в войну!

Мы с младшим братишкой играли в войну,
Прабабушке Вале мешали уснуть.
Стреляли. Я брату кричал: «Ты убит!»
И был у обоих воинственный вид.

Бабуля молчала, закрыла глаза.
Смотрю, по щеке побежала слеза.
– Я ранил тебя? Говори, что с тобой!
Я мир объявляю! Закончился бой!

– Не ты меня ранил… другая война.
Сражалась с фашистами наша страна…
И трудно и голодно жили тогда.
Нам кушать с сестрёнкой хотелось всегда.
Годочков-то было не больше, чем вам.
Хлеб мама пекла с лебедой пополам.

– А где был ваш папа? Он что же ослеп?
Мужчина не мог заработать на хлеб?

– Отец был на фронте: семью защищал
И землю родную врагу не отдал.

– Прапрадед, выходит, как в фильмах, – герой!
А где он сейчас?
– Он погиб под Москвой.
– Что старенький был?
– Нет, ещё молодой.
– Такой как мой папа?
– Да, точно, как твой.
– Убит?… Похоронен… Лежит под землёй…
И больше домой не пришёл НИКОГДА?!
Так быть не должно… Это… Это – беда!
Ведь те, кто стреляли должны были знать!
                …
Мне вовсе в войну расхотелось играть.