Придумала... Я – выдумщица, ведь...
А хочешь, я могу придумать смерть?
Зачем из пепла веру возвращать,
Кого-то и за что-то всё прощать....
Я знаю, мы другие и не те,
Идём по этой синей темноте,
Заложники своих простых надежд,
С чудачеством и холодом одежд,
Признайся, мы себе лишь и нужны,
Но будем, в одиночестве весны,
Всё верить в то, чего уже и нет…
В глубинах самых лучших наших лет
Скрывается всё, что нельзя укрыть,
Сбывается всё, что нельзя забыть…
Мы те же, но иные, и не те,
И на низине или высоте
Мы падаем, когда сорвёмся вниз,
Мы верим, что мечты уже сбылись,
Но праздник – это то, что дарит боль,
И грусть рождает светлая любовь,
Бывает по-другому, но хочу
Понять всё то, о чём сейчас молчу,
Из жизни удалить, уже успеть
Всё то, что бесконечно дарит смерть…
Придумала...
© Copyright: Яна Скорпион Галицкая, 2016
Свидетельство о публикации №116021509010
Свидетельство о публикации №116021509010
Рецензии