Настоящий

Поэт  бездомный,
Без определенья,
Таких  как  он,
 Зовут   порой  бомжи,
А сколько   в нем порыва,
Вдохновенья,
В нем  кажется
Глаголет   сама  жизнь,
Твердят  по - Пушкински,
Нет, он не  согласится,
Он не салонный  франт,
Он здесь, сейчас,
Он  может до  чертей
За миг напиться,
А   может  плести   рифму,
Хоть  и час,
Он может  спать в  заброшенной  канаве,
Трястись   за рюмку стоя  у ларька,
Но  он поэт,
Награды?
Да, Бог  с вами,
Оставьте  эту   пафостность  в руках,
Он  как  Высоцкий,
Слышит   правду  жизни,
Хоть  рюмки  яд давно  в его   руке,
Как  Маяковский,
Только  редко   слышат,
Что  там  в его израненной  душе,
Ведь 
Бомж  Бомжом,
В  своей  потертой  куртке,
От  рюмки   и до   рюмки
Он живет,
А  торопясь  спешат-  проходят   люди,
И врядли  кто  услышит,
Кто  поймет,   
Но  он  не  обижается,
Привычен,
Таков он Гений,
Бомж,
Порой поэт,
Есть  у таланта  тысячи  обличий,
Но  дарит  он во всех  обличьях  свет,
Вот так  и здесь,
Не важно,
Что  он пьяный,
Не важно,  что  в потертой   куртке, нет,
Он  гений, он  поэт,
Он настоящий,
Он  в эту  жизнь  приносит  строкой  свет!
 15.02.2016
_______________________________________________________________
Александру Кычину,  поэту  без определенного  места   жительства