Однажды я приду к вам,
Приспешники молвы,
Словам моим и буквам
Обрадуетесь вы.
Рассыпанный их бисер
Собрав с сырой земли,
Один напишет диссер
И выступит в ИМЛИ,
Другой на фестивалях
Слабает и споет,
А третий мне под палех
Оформит переплет.
И взвихрится, сусален,
На тройке, в бубенцах,
Над шелком ваших спален
Мой вытоптанный прах,
Мой дух - который на дух
Не выносил, трубя
На заказных парадах,
Ни раб, ни сын раба:
Мол, русский он, глядите,
Какой же он пиндос!
Напрасно на иврите
Он ахинею нес,
И, по-английски шпаря,
Он безусловно зря
Порочил государя,
Свободою горя...
Но за лихие рифмы,
Метафору без лжи,
Простим его порыв мы,
Вернем на стеллажи!
Ведь был он бескорыстен,
Родную нашу речь,
Святейшую из истин,
Пытавшийся сберечь,
И предан за границей
Канону строф и стоп:
Вдобавок бледнолицый,
Не грязный эфиоп.
Слава
© Copyright: Григорий Марговский, 2016
Свидетельство о публикации №116021501278
Свидетельство о публикации №116021501278
Рецензии