А люди — странные живые существа,
Что мельтешат, как бабочки, порхая,
Едят друг друга, если припекает,
Завидуют, в углах друг друга хают,
Но грезят, чтоб была чиста о них молва.
А люди вечно строят храмы на крови
И в них себе находят утешенье,
Боясь им вроде чуждых толп забвенья,
Фетишами обвешавшись, прощенье
Себе самим провозглашают за грехи,
Грехов не чувствуя иль чувствуя себя,
Как будто изнутри их что-то гложет,
А может быть и нет, но так похоже!
Необходимы, важны невозможно
Те мириады дел, что в сути суета.
А люди любят пожалеть себя самих.
С собой у них особые причуды.
Кто ноет, уповая лишь на чудо,
Кому весь мир должник, он жив покуда,
Кто вечно за моралью прятаться привык.
А люди могут ненавидеть так же зло,
Как яростно порой любить умеют,
А что душа, поёт иль каменеет,
Порою, жизнь прожив, не разумеют,
Так и кладут на плаху глупое чело.
15.02.2016
Про людей
© Copyright: Инна Рогатнева, 2016
Свидетельство о публикации №116021512587
Свидетельство о публикации №116021512587
Рецензии