Он был, наверное, ковбоем,
Летел навстречу ветру гордо,
Ирландца кровь в нем выла воем,
И алкоголь все лился в горло.
Стремясь нагнать добычу жадно, -
Свобода не дает покоя,
И было бы все в жизни складно,
Как если бы не эта доля.
Сквозь ветер и сквозь солнца пламя
Он уязвимым стал внезапно.
Любовь несет иное знамя,
И не воротишься обратно.
Он выл по-волчьи, пил все больше,
Коня он гнал все пуще в дали.
Вдруг от свободы стало тошно,
Свободой стала та, - другая.
Лежал, отравленный он чувством,
Гонимый мыслью, бедный странник.
"Так страшно, это ль не безумство,
Что я теперь везде изгнанник"...
Лишь там, у нежного порога
Безумный ветер самый страстный,
Красуясь в платье, недотрога,
Не помышляет, как опасна.
Гнедой несет его из далей,
И подгоняется напевом.
Пусть ветер вольный повенчает
Ковбоя с недотрогой девой.
Ковбой
© Copyright: Екатерина Руз, 2016
Свидетельство о публикации №116021512186
Свидетельство о публикации №116021512186
Рецензии