Грустит Февраль, роняя слёзы.
Зима вершит свои дела,
Готовит та к Весне берёзы.
Метель недолго же мела.
Умчалась дама восвояси.
Да и скажите, что мести?
Февраль снега свои заквасил,
Корзинку начал тот плести.
Готовится дедок в дорогу,
Сбирает мелкую тот кладь,
Не верит сладостным прогнозам,
Моложе уж ему не стать.
Природа вовсе не лукавит,
И той уже не по себе.
Что может противопоставить
Угрозам, распрям и беде?
Ей в нашем мире равновесье
Становится трудней держать.
Мир изошёл бесовской спесью.
Природе больно, та же – мать.
Умерьте зло, в смиренье только
Землянин обретёт покой.
«Не торопитесь, стойте, стойте
Себя разить своей рукой…»,
Той крикнуть хочется,
И слёзы она роняет с Февралём.
Ни до стиха ей, ни до прозы.
Да, сколько мы так проживём?
Пусть человека век недолог,
Но вечна, кажется, душа.
Подумай тот, кто ныне молод,
Свои дела и жизнь верша!
Грустит февраль... из дневника 15. 02. 2016г
© Copyright: Елена Мол, 2016
Свидетельство о публикации №116021511383
Свидетельство о публикации №116021511383
Рецензии