Что так низко склоняешь ты гриву, ковыль,
С ветром шепотом песни поешь,
Укрывает тебя придорожная пыль
И волнистая низкая рожь.
По тебе дни и ночи кочуют стада,
Разбредаясь под крик журавлей,
Иссушает тебя словно боль и беда
Разъяренный жарой суховей.
Прясло гнёт прилетевшая с речки дрофа,
Задремала полынная степь,
Обгоревшим загривком чернеет трава,
Образуя бугристую цепь.
Мне хоть яшмы кусок от себя подари,
А не сыпь с лиходейством песок.
С ковылем я опять просижу до зари,
Чтоб озвучивать песни дорог.
18.05.10
Степь
© Copyright: Тамара Бутырина, 2016
Свидетельство о публикации №116021510420
Свидетельство о публикации №116021510420
Рецензии