А. С. Пушкину

Мы сетуем на скорый век,
что время мчится безвозвратно,
а мне сегодня не понятно,
как много может человек
нам написать, невероятно!

Тут Русь святая, проза, стих,
любим народом он навеки,
всё пишет он для человека,
к любому образу - свой штрих,
тут и Испания, и греки,

и сколько ненависти в нём,
столь щедро он любовь дарует,
с друзьями, близкими, пируя,
горит немеркнущим огнём,
жаль,Бог не дал судьбу вторую.
               
        ***
Интриги, сплетни, слухи, зло
перемешались в нашей жизни,
а чьё-то сердце не снесло,
и вот уж вновь готовим тризну,

и средь немых родных могил,
еще всё жгутся пустословы,
как далеко им до светил,
на подлость же всегда готовы.

Спать зависть им не разрешит
и до рассвета будет  мучить,
и что ж, что веря, согрешит,
дуэль любая казни лучше.

В том поединке нет греха,
сменил фамилию и в дамки,
куски вчерашнего стиха
летят, блестя своей изнанкой.

И все, как будто не при чём,
все, безусловно, сострадают,
став и судьёй, и  палачом,
хотя, как будто и не знают…