Проза жизни

Серебряные струи на висках,
Текут,
Стекая се пророчат,
Нет жизни без любви,
Нет покоя без жертвенного огня.
Ты человек, не зверь лютой,
Ты разум, волю,
Все имеешь,
Но жажда боли,
Слава средь людей,
Повергла человечество в грехи.
Не ты, так дети, внуки
Отразят немыслимую кару.
Цели нет,
А что есть цель?
Пить, вкушать и веселиться?
Как это пошло, низко,
Ума здесь нет,
Лишь низость плоти.
Там, за окном,
Воюют города,
И ветер гонит безмятежно стаи,
Народы с болью проживают до конца,
Никто не задался вопросом бытия,
Где лишь фантазия гремит в фаворе
И горький умысел живет в сердцах.
О, горе твердым убежденьям
И вере в собственную плоть,
Живя так безмятежно, с болью,
Что прах их после не сыскать.
Сидит,
Закутанный,
Развенчанный внутри горенья,
Разболтанный эгоистичный царь,
Рассыпанный дорогами забвенья
В печалях и скорбях,
И сокрушается на мир людской,
Забывшись в собственных страстях.