не последняя строка

Я понял, есть грехи и есть проступки.
Я знаю и ошибки, и все ту же глупость.
Я бил стекло и я метал окурки.
Я проявлял как щедрость, так и скупость.

Я было даже зазнавался слишком
И слишком меланхольно засыпал.
А, полюбив, я вдоль Фонтанки, да вприпрыжку,
Носился как испуганный архар.

И я писал - марал, сжигал листы бумаги.
Я крепко верил в своего придуманного бога.
Я полон был отчаяния и полон был отваги
И я не ставил ни во что ни одного другого...

Будь назван он философ, деятель, эстет,
Кем-то титулован мастером пера,
Кой не был мною лично признан как поэт,
Тот и в поэзии не смыслил ни черта.

Да, насорил последней буквой знатно.
Хоть вы могилу мне упрямцу ройте,
Я слов своих не буду брать обратно
И не каюсь же ни чуть, позвольте.

Ведь я пишу всё для почтения пороков
И вот живу всё для раскрытия греха.
Быть может, и когда-нибудь умолкну,
Но это точно не последняя строка!