Мир праху твоему...

Странное дело, — три часа ночи,
Но и сейчас есть онлайн: те, кто спать не хочет.
Те, кого бессонница мучит,
Те, кого от мыслей глючит.

Да и кто их знает,
Что по ночам им спать мешает.
Может книжка какая,
А может кружка недопитого чая.

Я сам-то чего скучаю?
Засела мысль в голове, — такая шальная:
Будто нет совсем Ада и Рая,
И мир вокруг не клетка стальная.

Будто есть ещё надежда,
Что может будет всё как прежде,
А может даже лучше, —
Вот как меня в три часа ночи плющит.

И не заснуть никак, хоть спать пора,
Чувствую, просижу вот так до утра,
Думая о скоротечности жизней,
И о людях, перед судьбой бессильных.

Ночь. Четвёртый час. Я не смыкаю глаз.
В доме напротив последний огонёк погас.
Мыслей всё меньше, вроде иссяк словарный запас,
Но спать не лягу, — знаю, что не усну сейчас...

Знакомый умер, хороший парень,
Его во дворе все знали, все любили, уважали.
Херсоном, по-босяцки паренька прозвали.
Он просто жил, и умереть, хотел едва ли.

Теперь я часто задаю себе вопрос: Что значит друг?
Как распознать его в толпе вокруг?
И лишь сейчас я начал понимать всерьёз:
Парнишки смерть и стала мне ответом на вопрос...

Всю жизнь мы меряем деньгами,
И зачастую больше нету ничего между парнями,
Лишь только корысть и пустые обещания,
Да соболезнование родным в момент последнего прощания.

Жаль, слишком поздно наконец-то понимаю,
Как друга и знакомого в толпе я распознаю:

Друг, — тот, кому ты бескорыстно дорог,
Друг, — тот, кто каждой встрече рад,
Не из-за денег, а просто так,
Жаль, слишком поздно понял я, друзья,
Что друга называл знакомым я...