Время в наглую лапает нас, пачкая морщинами лица.
В твоём голосе — ржавчина, в волосе — седина.
Ты смотришь на тех, кого оно выбелило, и хочется застрелиться
Или выгнать всех, встречать её в темноте одна,
Успев вдоволь поплакать, у самого дна. Собирая крупицы.
Хочется не знать никогда, как оно растащит тебя,
Затемнит, как амальгаму зеркала в коридоре,
Будет тихонько стирать, по краям, ногтями черными скребя,
И потом осыплет трухой, растворит в просторе.
Будет много рассветов, месяцев и времён.
Только ни одно из них — не твоё; роса ложащаяся на мхи,
Перламутр весенних дней, обветшалый клён...
Твоё новое тело. Твои выжившие стихи.
То, что останется после
© Copyright: Тала Мур, 2016
Свидетельство о публикации №116021300919
Свидетельство о публикации №116021300919
Рецензии