goroda

Едет большой автобус, везет людей мимо лесов и полей, мимо расплавленных солнцем и растопленных снегом людских идей.
Люди едут, ни о чем не жалея,
не болеют о прожитом и проеханном
за остывший день.
За окном пустые мечты
и множество километров,
сотканных, наверное,  из упущенных моментов,
утекающих незаметно.
Простор леса,
простор полей (да, повторяюсь, простите).
Но пускай будет хоть так,
Россия, чай, не Бродвей.
И люди, и люди,
другие, третьи,
зачем же они тешат себя
надеждами лестными?
Наверное, не совсем честно.

А за окном пробегают сиюминутно сотнями и тысячами километры шумные, осколки старого, где люди на разрушенных стенах рисуют светлые жизни и чистое небо, все в облаках белых... Достало.

А мимо все также бегут уставшие деревья,
укрытые пеленой снега белого.
Немного горелые...
Черт возьми, за что им достались муки?
Достаточно взгляда близорукого.
За окном глухо, но так погано...
А люди все также едут и я вместе с ними
куда-то туда,
ведомый неведомой тягой.
Прекрасные города, соседние, недалекие.
Наверное, навсегда.