Ответь мне...

             Другу.

What's in the brain that ink may character
Which hath not figured to thee my true spirit?
What's new to speak, what new to register,
That may express my love, or thy dear merit?
Nothing, sweet boy; but yet, like prayers divine,
I must, each day say o'er the very same,
Counting no old thing old, thou mine, I thine,
Even as when first I hallowd thy fair name.
So that eternal love in love's fresh case
Weighs not the dust and injury of age,
Nor gives to necessary wrinkles place,
But makes antiquity for aye his page,
Finding the first conceit of love there bred,
Where time and outward form would show it dead.

Ответьте мне и луг, и стрекоза,
И уж травой поросшие аилы,
Чего ещё я миру не сказал,
Могло бы что поднять его с могилы.

Мой милый друг, ты был одним из тех,
Кто видел свет в моём промозглом слове,
И кто, своим признав, мой смертный грех
Своею смыл обуглившейся кровью.

Не клял меня кто, будь я даже тьмой
Его дорог к осмысленности взгляда…
Теперь, увы, один бреду домой,
Скорее в рай языческий из ада.

Не будь бы троп струящихся меж нив,
Ушёл бы в тишь кладбищенскую ив.