Кто вюблён в душе поэт

Не знаю,  правда,  или нет,
Но, кто влюблён, в душе поэт.
Пусть не напишет он трудов,
Но, с каждым спорить я готов,
Лишь, только стоит полюбить-
Стихами станешь говорить.
Вот так со мной. Я не поэт
И не писатель, вовсе нет,
Но полюбил и вот,  во всю,
Стихи размашисто пишу.
Передо мной мелькнуло лето.
Да, да, тогда случилось это-
В наш тихий город, на Днепре,
Гостить приехала к сестре.
Я рядом жил, её я знал,
Но, вот тебя я увидал.
Я увидал и полюбил,
Тебе я это говорил.
Да, было лето в этот год!
На речку толпами народ
Валил, валил и весь лужок,
Ну, как,  пчелиный городок,
Гудел, смеялся и играл.
Я, там с тобою, загорал,
А тихим, летним вечерком,
Мы, на скамеечке вдвоём,
Вкушали вкусные плоды
И, как в награду за труды,
Мне поцелуй дарила ты.
Но время шло и дни летели-
До сентября уже недели.
Тебе учиться, уезжать.
Я на вокзале. Провожать
Тебя, с другими, вышел я.
Ты едешь в дальние края,
И, вот, последний взмах рукой,
Но верь, родная, я с тобой!
Моя любовь с тобой всегда,
Что ей разлука на года?
Тебя всем сердцем я люблю,
Да так, что слов не нахожу
И у любви моей конца
Нет, точно так, как у кольца.
              М. Тылькин