В последних письмах

В последних письмах я писал о муках,
Что были в жизни где-то год назад.
Писал о жизни, боли, песни звуках;
Писал так часто, скромно, невпопад.
Я долго шёл к тому, что я имею,
Считая дни до рая на земле,
Но только думал, что я не сумею
Оставить здесь рисунки на стекле.
Я пил за свет, я пил за мир и небо;
Сверкала ночь зажжёнными огнями.
Я не хотел тогда простого хлеба,
Я размышлял, что будет между нами.
Дым сигарет витал во тьме разлуки;
И тишь, и мрак забыли обо мне;
Но не спешат развязанные руки,
Хоть рисовали мелом на стене.
Во тьме ночной они искали строки,
Во тьме ночной они искали рай.
Но только раз открытые пороки
Доныне шепчут тихо:"Выбирай".
В последних письмах напишу о счастье,
Что будут в жизни, может быть, потом.
И будет снова с кровью на запястье
Разнообразье сотен тысяч строк.
Я снова пью за чувства на закате
И за рассвет, запятнанный разлукой,
Но не за боль, не за её распятье,
Что так давно для нас являлась мукой.