Я устал. Перервался сосуд в сетчатке.
Я иду, и не чувствуют холода пальцы рук.
Неспроста. Ты зачем-то суёшь перчатки,
Будто сегодня одна из особенных вьюг.
Течь устали и слёзы, и кровь по венам,
Не суди меня строго за то, что мертвей иных.
И не бойся: я твой портрет никуда не дену,
Суета... Ни в чём нету твоей вины.
Но спасибо тебе за попытки родить весёлость,
В невесомости горя я слышу, как близок ад.
Мне наверно пора записывать этот голос,
Чтоб его можно было изредка там включать.
Человек не нуждается в обществе ив и вязов,
Лишь осины листы дрожат, шурша, зная всё.
Оттого что ходил он к ней, и она ни разу
Не солгала ему, что его спасёт.
И ползёт за ним тусклый отсвет блаженной тени,
Источают медовый запах твои цветы.
Ну а как же любовь? Он её никуда не денет:
Смерть оставляет всё, кроме суеты.
Суета
© Copyright: Ксения Олдфилд, 2016
Свидетельство о публикации №116021209954
Свидетельство о публикации №116021209954
Рецензии