Нет давно музы в моих серых днях.
И незачем больше писать стихи.
Все больше морщин, как колец на пнях,
А те кто дорог, умерли и далеки.
А солнце ,скорее, тлеющий шар,
А не предмет восхищенья души.
Трудно, когда, в двадцать пять душою ты стар,
Когда себя самого заставляешь-дыши!
Когда понимаешь, что жизнь лишь процесс,
Синтез чего-то там в организма глуши.
Что не любовь, а инстинкт толкает на секс.
Что в двадцать шесть уже не будет души.
трудно
© Copyright: Родион Давыдов, 2016
Свидетельство о публикации №116021203919
Свидетельство о публикации №116021203919
Рецензии