Своих поэтов любим, только в смирне,
Когда оденут деревянную рубаху,
Мы чтим их, как прославленное имя,
В то время вспоминая покой спящих,
Закрыты окна, в пяти футах тело,
Объято шубой черной в подземелии,
И лишь цветы, так запахом бодрящим,
Все время вспоминая свое имя…
Но дух свободы вечной, созерцая,
Их сердце уж давно взлетело к свету,
Ах, не взыщите вы талантов,
Они нужны так бедному поэту…
присказка для поэта...
© Copyright: Егор Роже Спесивцев-Кубарский, 2016
Свидетельство о публикации №116021203619
Свидетельство о публикации №116021203619
Рецензии