ИДЕЯ...

            1

И плохое приносит хорошее,
и пощёчину влепит добро.
Красота ведь порой перекошена,
и идейным нам кажется зло.

Он проснулся и сразу одетый -
сон утратил весь этот момент,
а в кармане на поезд билеты,
что лежат в нём уже сотню лет.

В свои мысли, мгновенно, погруженный,
стал он верно в окно размышлять.
Был загадкой он обезоруженный,
чтоб возможно её разгадать.

Чует, как приближается поезд,
сердце бешено в рёбрах стучит,
а глаза приготовили поиск,
что задумали как-то в ночи.

             2

Сел в стеклянный вагон - люди разные,
но ни разу подобных не пил.
Одни злобой смотрели, с опаскою,
в единицах огонь разбудил.

Непонятное в небе Светило.
Только вышел - в глазах синева.
В этом мире всё, будто бы льстило,
но не чувствовал в нём торжества.

Барабанит мальчишка на улице,
не спуская с приезжего глаз.
Все смотрели в него, словно чудится
он для этих людей в первый раз.

Отвечал он бушующим взглядом:
"Что вы смотрите так глубоко?!
Я ни разу для вас не разгадан!
Прилетел я не с тех облаков!".

             3

Этот мир стал немного пугающим,
но всё глубже в себя завлекал.
Так нежданно ручей исцеляющий
духотворным журчаньем позвал.

Он пришёл - все его обнимают,
гладят руки и что-то поют.
Не глядят в него, а утопают,
скромно ищут в ресницах приют.

Но зовёт его яркостью улица,
приглашает по дню погулять.
Впереди мудрый старец сутулится,
но был собран он сопровождать.

Говорил он заманчиво фразы,
душу дёрнул он, не убежав.
Притаился в нём волк синеглазый,
только пасть прикрывал синий шарф.

             4

Вскинул старец своими ладонями,
и сказал ему тихо: "Беги!
Сзади люди ревут, в небе вороны.
Я хочу, чтобы ты не погиб!".

И на зло, как во сне, не бежится,
будто схваченный сотнями рук.
Вот бы спрятаться и затаиться,
побороть несравненный испуг.

Тормозит по земле он коленями,
в поезд прыгнул, дыханье разлив.
Зацелованный весь Воскресеньями,
захотел для души перерыв.

"Почему же пришло это чудо?
Почему я так опустошён?
На руках не блестят изумруды,
а в глазах фосфор муки прошёл!".

             5

Разум, словно заполнен идеями,
но пророчит одна средь идей.
По пятам меж лесов и аллеями
провожает идея в постель.

Он не делится ей и не делит
на огромные, с виду, куски.
Нарисует её он на теле,
где порезы и так глубоки.

И плохое приносит хорошее,
даже злое доставит добро.
Обернётся вся нечисть обложкою,
рассекретив своё ремесло.

И сегодня подвижна идея,
не стоит, всё куда-то идёт.
Вечерами она молодеет,
а ночами всё также цветёт...