Если фигня, то зачем же читаешь?
Видимо, книжек других ты не знаешь.
Вешаешь бирки, как бабы на рынке.
Мысли бурлят у тебя, по старинке,
Как на привозе, в еврейской Одессе.
Голда - торгашка - не друг поэтессе.
Им обитать - на полярных планетах.
Ростовщиками живут, на процентах,
Что на друзьях заработают лихо.
Это про вас я, еврейка - волчиха.
Ну а поэты - избранников каста.
Сотни читателей - вот моя паства.
Много могла бы тебе я припомнить,
Но помолюсь я, пожалуй, в часовне,
И за тебя, человека чужого,
И за него, мудака дорогого.
12.02.2016 год.
Фигня
© Copyright: Лариса Черноморец, 2016
Свидетельство о публикации №116021211984
Свидетельство о публикации №116021211984
Рецензии