Часто ли ты опускаешь руки?
Часто ли ты не хочешь творить?
Всё это - порождения скуки,
А у ней в руках красная нить.
Кто угодно: художник иль поэт,
Кто угодно поймёт твою боль,
Вот только лекарства у них нет,
Они выбрали эту юдоль.
И знаешь, ведь это просто укол,
И знаешь, ведь просто терпит плоть,
Представь, что сев на какой-то атолл,
Так же людишек лепит Господь.
Скука
© Copyright: Барсук По Имени Хельги, 2016
Свидетельство о публикации №116021211309
Свидетельство о публикации №116021211309
Рецензии