Безмерно мал, у жизни срок,
Хоть сотню лет ты проживи,
Промчатся дни и все не впрок,
Как скоротечные дожди.
Все суетимся и бежим,
Жар птицу силимся поймать,
От напряжения дрожим,
Самой же птицы не видать.
А годы, пулями летят
И пробивают нас собой,
Срывают юности наряд,
Глядишь, а ты уже седой.
Стоишь с поникшей головой,
Назад пытаешься взглянуть
И рассуждаешь сам с собой,
Каков он жизни этой путь.
Но тропка былью поросла
И затянул ее туман,
На ум шальная мысль пришла,
Была ли жизнь, иль всё, обман.
Быть может это сон
© Copyright: Алексей Коцюба Шахты, 2016
Свидетельство о публикации №116021107208
Свидетельство о публикации №116021107208
Рецензии