На холсте

Всё смерклось. И уже давно,
Не видно вдалеке огня.
Картина, словно яркое кино,
Рисует образ призрачного дня.

Берет он краски, кисточку и маркер,
И тонко так выводит по стеклу.
Как мы гуляли вечером по парку,
И ты шептал мне: "Я тебя люблю".

А дальше он рисует ветер,
Порывы молний в грозной синиве.
И снова шепчет мне: "Тебя когда-то встречу,
А ты пройдешь и улыбнешься мне".

Так тихо. Таким всё стало сразу,
Печальным, светлым и простым.
Тебя еще не видела ни разу,
А холст остался просто голубым.


Рецензии