Пушкину...

Так бывает в подлунных просторах,
Раз за разом - что выстрел, петля -
Так стеклянные тысячи взоров,
Впились пулей, в шаги февраля...

Так случилось... Пробитая память,
Искорёжен заржавленный снег,
Просто смерть, просто поздняя жалость...
Не Поэт был убит - человек!...

Почему же, за что нам проклятье,
Род Адама - но Каина ветвь?
Чуть смелее, живей - для распятья,
Лишь за то, что хотелось посметь...

Сколько их, что одеты, как люди,
Говорят о красивом, поют,
Делят ульи изломами улиц,
И, казалось бы - строить уют!...

Так бывает, что где-то - не спится,
Что кому-то, спокойствия нет -
Слишком хочется палку сквозь спицы,
Слишком жаждется выключить свет...

И один за другим - это волки,
Что как стая, в едином - убить!
Ни молитвы, ни жалость - что толку -
И сгорела звенящая нить...

Вот и выстрел - а память, как рана.
Только эхо - всё бьёт - и убьёт -
Барабанная дробь, глухо, странно -
Нет, не казнь, только солнечный взлёт...

По тропе, что не многим, но ярким,
Вслед за ним, уходили - куда?
Ах, поэты, быть может, однажды,
Вашу тайну шепнут Небеса...

11.02.2016