Засеребрилась на траве росса,
Коней цыгане с луга уведут,
Со звоном по траве пройдёт коса,
Воспоминанья детства захлестнут.
И закатав штанины до колен,
Пройдусь я по траве, как по ковру,
Пусть в жизни было много перемен,
Но сам себе давно уже не вру.
Ни запах моря и не воздух гор,
Родней не могут быть, чем луг зелёный,
И это всё пустой лишь разговор,
Таиланд, Египет, отдых, там хвалёный.
В пустыне где-то может бедуин,
Себе средь ночи кофе забодяжит ,
По своему, там счастлив он один,
Пусть сказку млечный путь ему расскажет.
А я в душистом сене полежу,
И на костре душистый чай запарю,
Комарика шлепком я накажу,
Карасиков поймаю и зажарю.
Ведь нет роднее мест, где вырос ты,
Здесь всё родное дождь и непогода,
Нигде не пахнут больше так цветы,
Я часть тебя, родимая природа.
Хочу домой...
© Copyright: Лихтенвальд Михаил, 2016
Свидетельство о публикации №116021110492
Свидетельство о публикации №116021110492
Рецензии