Вирус

Я не пророк. Не претендую
на многое.
Готов принять судьбу любую
от Бога.
Как блеск огня, да прямо в очи.
Длиннее, может быть, короче...
Останусь пленником у ночи -
смотреть в глубины пустоты,
где мрак, отчаянье и тени,
где в круге - зеркало воды...
Чернее - только кровь из вены
или от пороха следы.
Возьму, что дал в своих щедротах
Иисус.
Переложу в стихи и ноты
на свой ужасный вкус.
Что выйдет, даже не заставлю
читать любителей изыска.
По мне пройтись бы лучше сталью.
Вот - ножик, рядом, близко...
Но пустота! Склоняюсь ниже.
А там - дурная кровь людей.
Ну, что ещё такого вижу?
Огни в квадратах площадей.
Видения остры'.
В них - лабиринты свастик.
Горят из книг костры -
оскаленные пасти...
Вопят, - А что ещё нам дашь?
Евангелия, иконы?
   Рисует чей-то карандаш
мой подбородок на ладони...
А, дальше - Нил. Горел папирус,
пылали лодки...
Эй, люди! Это вирус
вам проникает в лёгкие.